M U S A

Por lo general (y hago una blasfemia inmaculada porque ese “general”, es siempre eternidad), las imágenes que te representan flotan en el éter y llegan como imanes a la psiquis que protejo.
Son claras, estrictas y nítidas.
Son extensas y se impacientan por renovarse, es que, son infinitas las fotografías porque su protagonista y artista plástico es aquel que con su génesis poco sabia y sin saberlo las provoca, las produce y las revoca.
Es usted, claro está, que sin mirar, observa y contempla visión.
Quien me obliga a respirar, hasta acostumbrarme, su perfume de ingenio con pizcas de ternura.
Usted, que me cautiva con aquella música que genera tanto su mente como sus cuerdas, esa melodía tangible, suave, volátil.
El que posee manos de espuma, tímidas, el del gusto por la seducción secreta.

Quién sabrá lo que se esconde por detrás de semejante estructura?

Opino que nada tan fantástico e irreal como la verosimilidad de mis escritos, que no son mas que el reflejo de su propio ser, increíble sin ficción, mi musa, usted.